MI OPINIÓN

[Asimov]

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Menudo nivel, madre del amor hermoso.

Qué triste llegar a viejo así.

[Edison]

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Don Juan se gastaba la herencia de su padre. Ayuso, ni esto.

https://www.rinconcastellano.com/biblio ... t_b_1.html

[EL POSTIGUET]

¿Y SI FUERA VERDAD? EN ESTA ESPAÑA SAINETERA, TODO CABE

Seguramente usted jamás oyó hablar de El Negre Lloma, pues antes de nada le pondré en antecedentes. Era, como el mote indica, un ciudadano negro, procedente de USA, que allá por el año 1914 desembarcó en Alacant procedente de un barco mercante que se prendió fuego en la dársena alicantina. Mientras los demás tripulantes marcharon a su lugar de origen, este hombre decidió quedarse en la ciudad, y, como nunca se le conoció otro trabajo, se dedicó a la mendicidad. Era buena persona, nunca creó conflicto alguno y las gentes le daban de comer, le daban abrigo y algo para beber, pues era un borrachín.

Un día de noviembre de 1936, muy cercano al 20, lo encontraron muerto en un lugar donde, qué casualidad observarán cuando lean todo esto, los falangistas al entrar en la ciudad como vencedores, crearon un campo de concentración, llamado de Los Almendros, donde allí fue fusilado mi abuelo.

Por esa misma fecha, noviembre del 36, en plena Guerra Civil, era ajusticiado en Alacant el fundador de la organización política fascista Falange Española. Los cuerpos de estos personajes tan diferentes, junto con otros fusilados en esa fecha, ocuparon al principio una fosa común, pues del Negre Lloma nadie se hizo cargo.

Al poco tiempo, y aún en guerra, fueron sacados de la fosa común y enterrados en fosas diferentes, no comunes, pero, y aquí viene lo interesante, se dijo que por una venganza del personal del cementerio, y el odio existente entre los españoles por la guerra, en el ataúd del falangista José Antonio Primo de Rivera fue colocado el cadáver del Negre Lloma y por contra en la caja mortuoria de éste el del político fascista.

Acabada la guerra, desde media España vencedora, miles de falangistas llegaron hasta Alacant para llevarse a hombros hasta Madrid, cerca de 500 kilómetros de distancia, al fundador de esa organización fascista, pero al parecer no pensaron en la idea del cambio que se produjo, al no reconocer el cadáver dieron por hecho que era el de José Antonio. Pudiera ser —¿qué paradojas del destino!— que enterrado en el Valle de los Caídos, junto a Franco, fuera el marinero borrachín y mendigo, conocido como El Negre Lloma, quien allí repose.

¿Verdad, mentira? ¡Quién lo sabe! En España esto bien puede pasar, como tantas otras cosas raras y prestas a la risa. De ser verdad, buen lugar encontraron los restos del Negre para la eternidad.

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[Edison]

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¿Y SI FUERA VERDAD? EN ESTA ESPAÑA SAINETERA, TODO CABE

Seguramente usted jamás oyó hablar de El Negre Lloma, pues antes de nada le pondré en antecedentes. Era, como el mote indica, un ciudadano negro, procedente de USA, que allá por el año 1914 desembarcó en Alacant procedente de un barco mercante que se prendió fuego en la dársena alicantina. Mientras los demás tripulantes marcharon a su lugar de origen, este hombre decidió quedarse en la ciudad, y, como nunca se le conoció otro trabajo, se dedicó a la mendicidad. Era buena persona, nunca creó conflicto alguno y las gentes le daban de comer, le daban abrigo y algo para beber, pues era un borrachín.

Un día de noviembre de 1936, muy cercano al 20, lo encontraron muerto en un lugar donde, qué casualidad observarán cuando lean todo esto, los falangistas al entrar en la ciudad como vencedores, crearon un campo de concentración, llamado de Los Almendros, donde allí fue fusilado mi abuelo.

Por esa misma fecha, noviembre del 36, en plena Guerra Civil, era ajusticiado en Alacant el fundador de la organización política fascista Falange Española. Los cuerpos de estos personajes tan diferentes, junto con otros fusilados en esa fecha, ocuparon al principio una fosa común, pues del Negre Lloma nadie se hizo cargo.

Al poco tiempo, y aún en guerra, fueron sacados de la fosa común y enterrados en fosas diferentes, no comunes, pero, y aquí viene lo interesante, se dijo que por una venganza del personal del cementerio, y el odio existente entre los españoles por la guerra, en el ataúd del falangista José Antonio Primo de Rivera fue colocado el cadáver del Negre Lloma y por contra en la caja mortuoria de éste el del político fascista.

Acabada la guerra, desde media España vencedora, miles de falangistas llegaron hasta Alacant para llevarse a hombros hasta Madrid, cerca de 500 kilómetros de distancia, al fundador de esa organización fascista, pero al parecer no pensaron en la idea del cambio que se produjo, al no reconocer el cadáver dieron por hecho que era el de José Antonio. Pudiera ser —¿qué paradojas del destino!— que enterrado en el Valle de los Caídos, junto a Franco, fuera el marinero borrachín y mendigo, conocido como El Negre Lloma, quien allí repose.

¿Verdad, mentira? ¡Quién lo sabe! En España esto bien puede pasar, como tantas otras cosas raras y prestas a la risa. De ser verdad, buen lugar encontraron los restos del Negre para la eternidad.

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Cuando me llevaron al valle "como premio los estudios que en. curso hemos tenido, nuestro caudillo nos lleva..." no pude ver si José Antonio era blanco o negro.

[EL POSTIGUET]

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Menudo nivel, madre del amor hermoso.

Qué triste llegar a viejo así.

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Pues sí, puede ser cierto lo que usted dice, pero bajo su punto de vista por supuesto, pero por mi parte llegar a los 90 años y con ganas de reírme de todo, me hace feliz. No como ustedes los jóvenes, que se pasan la vida odiándose unos a otros, despotricando, llenos de frustraciones... Rece pues, si cree en la oración a los Santos y Mártires, y hágalo para llegar a mi edad, con salud, ganas de seguir viviendo, y riéndose de todo. En especial de gente como usted, que no respeta, que no tiende nada, y que está obsesionado con la política; yo me río todos ellos, y lo paso bien...

*

[Roronoa Zoro]

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No he visto nada más chapucero en años. Yo no tengo interés en hacer uno. Mi capacidad de imaginación es infinitamente mejor que toda la capacidad que haya podido tener usted en toda su vida.

*

Venga, celoso, que lo es igual que Feijóo con unos celos y envidias hacia Sánchez que lo delata en cada intervención en las Cortes. Si usted no me envidiara, si no tuviera celos de mí, no me respondería a cada escrito como lo hace, porque nadie se fija en quien considera inferior, sino al que admira, y usted me admira y se le nota. Por mí no se preocupe, lo doy como bueno.

*

Si dices mentiras, pues te las rebatire, te guste o no. Y si haces contenido grosero y maleducado, pues 3/4 de lo mismo.

[EL POSTIGUET]

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Menudo nivel, madre del amor hermoso.

Qué triste llegar a viejo así.

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Pues sí, puede ser cierto lo que usted dice, pero bajo su punto de vista por supuesto, pero por mi parte llegar a los 90 años y con ganas de reírme de todo, me hace feliz. No como ustedes los jóvenes, que se pasan la vida odiándose unos a otros, despotricando, llenos de frustraciones... Rece pues, si cree en la oración a los Santos y Mártires, y hágalo para llegar a mi edad, con salud, ganas de seguir viviendo, y riéndose de todo. En especial de gente como usted, que no respeta, que no tiende nada, y que está obsesionado con la política; yo me río todos ellos, y lo paso bien...

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He observado que los Tres Mosqueteros de este Foro, tienen cierta animadversión hacia los ancianos como yo. Sus razones tendrán, pero yo, por mi parte, que en septiembre el día 11 cumpliré los 90 años, me río de ese miedo a cumplir años, seguramente porque no se ven con la fuerza necesaria, no tienen carácter, y se sienten inseguros y torpes.

Comenzaré por decir que mi tensión es de 7-110 o sea, mejor no puede ser. No tengo colesterol, y en cuanto a glucosa en sangre está entre 90-94, lo cual creo que es una buena señal. No utilizo gafas, pues veo perfectamente de lejos como de cerca, y eso que he castigado mucho la vista por mi oficio y por ser un adicto a la lectura, cosa que sigo siéndolo, pero ahora con la comodidad de un libro electrónico, el cual no pesa nada y puede contener cientos de obras que se pueden trasladar de un lugar a otro. El oído no me falla, la pérdida auditiva es casi inapreciable, por lo tanto ¿a qué temer? ¿a qué esas burlas histéricas? Y digo más, cada día por las tardes me hago una hora y media o dos de bicicleta estática..., estos días no porque le bici la tengo en mi casa de Alacant y ahora estoy en Cudillero, pero me estoy haciendo paseos de casi tres horas, además del tiempo que empleo pescando desde la costa.

Hasta hace unos pocos años tenía mi barca, una Taylor 90, con la que salía a pescar, pero al fallecer el amigo que siempre me acompañaba, salir a la mar solo resultaba un poco arriesgado, y la vendí; aquí sí la edad influyó, como el vender mi último coche y ya no conduzco.

Por lo tanto quien tendría que burlarse irónicamente soy yo de vosotros, no por vuestra juventud, sino porque siendo jóvenes sois imbéciles, maleducados, groseros, irrespetuosos y engreídos.

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[EL POSTIGUET]

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No he visto nada más chapucero en años. Yo no tengo interés en hacer uno. Mi capacidad de imaginación es infinitamente mejor que toda la capacidad que haya podido tener usted en toda su vida.

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Venga, celoso, que lo es igual que Feijóo con unos celos y envidias hacia Sánchez que lo delata en cada intervención en las Cortes. Si usted no me envidiara, si no tuviera celos de mí, no me respondería a cada escrito como lo hace, porque nadie se fija en quien considera inferior, sino al que admira, y usted me admira y se le nota. Por mí no se preocupe, lo doy como bueno.

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Si dices mentiras, pues te las rebatire, te guste o no. Y si haces contenido grosero y maleducado, pues 3/4 de lo mismo.

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¿Rebatir, dice usted? Pero acaso sabe lo que eso significa. Rebatir es rechazar la validez de una idea o afirmación de otra persona mediante razones y argumentos. Y usted no argumenta nada, no razona nada, no se crea que con solo llamar "perro" al presidente del Gobierno legítimo de España ya lo está haciendo.

De todas maneras creo entenderle, ya que a la extensa lista de ladrones, corruptos, golfos y delincuentes que he presentado del Partido Popular, usted no ha dicho nada, ni mu, ha callado como antiguamente se decía: "como puta en semana santa", o sea que me da la razón. Se lo agradezco y reconozco, pero hay que ser más valientes y tener agallas para, si de su misma idea observa tanto delincuente, no callar, sino denunciar, porque callando se hace usted cómplice de sus fechorías sin ver un euro. Y como dijo aquella: "ser puta y no cobrar nada, mejor me hago mujer honrada"...

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[Roronoa Zoro]

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No he visto nada más chapucero en años. Yo no tengo interés en hacer uno. Mi capacidad de imaginación es infinitamente mejor que toda la capacidad que haya podido tener usted en toda su vida.

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Venga, celoso, que lo es igual que Feijóo con unos celos y envidias hacia Sánchez que lo delata en cada intervención en las Cortes. Si usted no me envidiara, si no tuviera celos de mí, no me respondería a cada escrito como lo hace, porque nadie se fija en quien considera inferior, sino al que admira, y usted me admira y se le nota. Por mí no se preocupe, lo doy como bueno.

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Si dices mentiras, pues te las rebatire, te guste o no. Y si haces contenido grosero y maleducado, pues 3/4 de lo mismo.

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¿Rebatir, dice usted? Pero acaso sabe lo que eso significa. Rebatir es rechazar la validez de una idea o afirmación de otra persona mediante razones y argumentos. Y usted no argumenta nada, no razona nada, no se crea que con solo llamar "perro" al presidente del Gobierno legítimo de España ya lo está haciendo.

De todas maneras creo entenderle, ya que a la extensa lista de ladrones, corruptos, golfos y delincuentes que he presentado del Partido Popular, usted no ha dicho nada, ni mu, ha callado como antiguamente se decía: "como puta en semana santa", o sea que me da la razón. Se lo agradezco y reconozco, pero hay que ser más valientes y tener agallas para, si de su misma idea observa tanto delincuente, no callar, sino denunciar, porque callando se hace usted cómplice de sus fechorías sin ver un euro. Y como dijo aquella: "ser puta y no cobrar nada, mejor me hago mujer honrada"...

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Yo lo razono todo a diferencia de usted que solo hace discursos de contenido emocional.

[Vitornacovilha]

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Tómate las pastillas.

¿Qué poco original es usted? Esa frase, está muy vista en los foros, cómo se nota la falta de imaginación e inventiva.

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Es que no hay que ser original, hay que ser sincero.

[EL POSTIGUET]

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A LOS TRES MOSQUETEROS DEL FORO DIGO:

Hoy 25 de julio de 2026 me he levantado con un excelente humor. Hace un día maravilloso aquí en Cudillero, Asturias en el Cantábrico, la temperatura ahora rondará los 17º y amenaza llovizna; saldré a tomar mi desayuno y si la lluvia no es muy fuerte daré mi paseo matinal resguardado con el paraguas, que para eso están.

Pues bien ¿y ustedes cómo están? ¿dispuestos a meterse conmigo? Conmigo y con el señor presidente del Gobierno de España, don Pedro Sánchez, que al parecer ambos los traemos de cabeza, yo por unas cosas, don Pedro por otras…

De don Pedro no sé, él tiene su agenda y no sabrá nada de este lugar ni sus críticas, insultos, palabras soeces y la clase de gente que son ustedes, malos por naturaleza, y frustrados y tristes de no ver aupado al poder a su ídolo, pero ¡qué le vamos a hacer! no todo puede salirnos a pedir de boca, por lo tanto, si hay que fastidiarse, a fastidiarse tocan.

A mediodía tomaré de postre un arroz con leche, que aquí lo bordan, es excelente, y pensaré en ustedes mientras me deleito con él, ya que es una lástima que pudiendo hacer con la leche este delicioso manjar, ustedes sean dueños de una mala leche que asombra, pero también pienso que nadie es dueño de su manara de ser, que ésta nos viene de la propia naturaleza o no haber recibido de nuestros progenitores una educación cívica, donde los valores humanos estén presentes. La mala educación (que en ustedes tres se nota a la legua) o los ejemplos vistos de niños en su entorno familiar, pueden estropearlos de mayores, y ustedes tres están muy estropeados, creo que ya imposible de corregir.

¡Que tengan un buen sábado!

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[EL POSTIGUET]

LOS MILAGROS YA HAN DEJADO DE EXISTIR

Hoy hablaré de los milagros. Qué felicidad tuvo que existir entre aquellos ciudadanos de hace siglos, que observaban cómo aparecían Vírgenes o Santas Margaritas por tierra, mar y aire como envíos celestiales para ser veneradas por los ciudadanos. Qué felicidad, digo, cuando, tras una larga sequía, sacaban en procesión a la santa o santo del pueblo rogando la lluvia y ésta llegaba en abundancia, pero de manera suave no creando problemas a los labriegos. Es más, aunque esto lo supongo pues no tengo confirmación oficial, como hay un refrán que dice que “nunca llueve a gusto de todos”, posiblemente las Vírgenes y Santos milagrosos harían llover sobre los huertos de lechugas que necesitasen el agua del cielo, y sobre los que no la necesitan de la lluvia (aún estando al lado) como las tomateras, para no dañar sus frutos no caería ni una gota. Y es que los Santos y Vírgenes, que para eso lo son, que ser Santo o Virgen Amantísima no está al alcance de todos, saben muy bien de las necesidades de cada uno, y cómo llevarlas a buen término.

Pero hoy ya no hay excursiones rogatorias de los santos por las zonas resecas de nuestra patria, y, como es lógico, no llueve. Los niños, entretenidos en sus tablets, no cantan aquello de “que llueva, que llueva, la Virgen de la Cueva”, y ésta no se acuerda de hacer descender las beneficiosas gotas de las nubes. No existe fe, y eso se está pagando caro… Pero es que no hay fe ni en los propios curas y obispos, y en los arzobispos menos, de ahí que no convoquen al pueblo a rezar para que llegue la ansiada lluvia. Pero si los curas de hoy han interpretado mal las palabras de Jesús cuando dijo: “Dejad que los niños se acerquen a mí” no era en plan pederasta como hacen hoy, con tocamientos y hasta con metidas anales...

La sequía que está azotando a gran parte de España, tiene como consecuencia la falta de fe, y el no sacar en rogativa pluviométrica al santo patrón del lugar. Ya llegará la hora del arrepentimiento, cuando secas las gargantas no tengamos ni agua embotellada que llevarnos a la boca.

Seamos conscientes de nuestro descreimiento, y acercándonos al ático-palacete de Monseñor Rouco Varela, pidámosle con fe que saque a las Vírgenes de sus hornacinas y cantando hosannas y aleluyas, y paseándolas por la alameda con velas y hachones, nos alcancen las lluvias con serenidad y sin tormentas dañinas. Seguro que don Rouco nos atenderá y el santo cielo nos premiará.

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[EL POSTIGUET]

IL SANT'ALESSIO

Hace ya unos veinte años asistí en Caen (Francia) a un espectáculo operístico que me deslumbró. Se trataba de la ópera de Stefano Landi “Il Sant’Alessio”. La puesta en escena fue espectacular, y las voces de los participantes extraordinarias. Pero su originalidad residía en que todos los actuantes eran hombres, incluso en los papeles de mujer. Lo llamativo no es que cantaran en falsete, que no lo era, sino que el timbre de sus voces era muy natural. Podría pensarse, de no haberla visto, que pudiera resultar chabacana por estas imitaciones, pero lo cierto es que no, para nada. Se veía natural, como quizás, supuse, se vería natural los papeles femeninos interpretados por hombres en aquellas épocas lejanas donde la mujer no tenía acceso a los teatros.

Hoy en día, como reminiscencia de aquello, en el drama sacro musical del Misteri d’Elx (Misterio de Elche) que se representa en agosto dentro de la Basílica de Santa María en la ciudad ilicitana de la provincia de Alacant, el papel de la Virgen lo interpretan muchachos desde siempre con sus voces blancas. Ni siquiera el cambio tan radical que se ha dado en tantos órdenes de la vida, ha servido para que una niña interprete a este personaje femenino de la madre de Jesús.

Con respeto al Sant’Alessio, cuyo argumento también es muy interesante, como digo oír voces masculinas, sin afectación ni falsas imitaciones, interpretar a la Madre o la Esposa y otros personajes femeninos, me causaron una impresión muy agradable. Si un día esa ópera interpretada por esa misma compañía, llamada “Les Arts Florissants”, que desconozco si aún existe y hace interpretaciones fuera de Caen, estuviera por su ciudad, no duden ni un instante en acudir a presenciarla.

Les guste la ópera, la música clásica o no, se maravillarán.

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[EL POSTIGUET]

¿QUIÉN INVENTÓ EL VERANO?

Díganme quién lo inventó, díganme dónde vive, que hacia allí voy en su busca para darle un mamporro. Las bicicletas, dicen, son para el verano, y me temo por lo tanto que no soy una bicicleta; ni de carreras, ni de paseo ni de montaña… El verano no está hecho para mí.

El verano, por supuesto, ha de existir, pero para quien lo quiera y le guste. Por su contra el invierno es maravilloso, pero naturalmente he de ser sincero, me refiero al invierno de este rincón del Mediterráneo: Alacant, ciudad llamada "La Casa de la Primavera" donde la temperatura no conoce bajar de los 0 grados centígrados, y a mediodía con unos 18 de media que son una bendición, y el sol suele ser un eterno residente y sin darte sopapos como hace en verano; la mar por estos lares no se pone chunga como en el Norte peninsular y puedes navegar y pescar tranquilamente.

Un poeta dijo así a otro:

"Sépades, señor Bretón,
que de Poniente a Levante,
es sin disputa Alicante
"la millor terra del mon"

Si escoges en vez de la mar la tierra, el huerto o jardín, es un placer estar al aire libre y trabajarla, ver cómo crecen las verduras invernales y estar horas y horas entretenido. El día invernal es más corto que el agosteño, sí, pero más productivo, se le saca más partido... Y ya, cuando atardece, sentarte frente a la chimenea, ver bailar el fuego y recibir su agradable calor, mientras tranquilamente ves televisión, oyes música, estás de charla con las personas queridas, o simplemente no haces nada, e incluso si estás solo, no tiene precio.

El invierno para mí es todo actividad; el verano es agotamiento y no te acerques al restaurante de siempre, donde no encuentras una mesa libre, todo son prisas y carreras y hasta los langostinos saben peor. ¿Verano? No gracias.

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[EL POSTIGUET]

POBRE GITANILLA

Lo que más me extrañó de ti, como gitana me refiero, es que te dejaras embriagar por un cariño payo, por muchas alhajas con que te adornara. Ese cambio de tu raído traje de volantes y de enagua almidonada, por tanto lujo, me demostró tu ignorancia. Un día habrías de pagarlo.

Alguien que siempre hizo, ya desde su nacimiento, del aire libre su morada, jamás podría durar mucho tiempo encerrada entre cuatro paredes por mucha ternura que recibiera. La sangre de reyes que hay en la palma de tu mano no correspondía con esa entrega a una pasión que no compartías, y a unos celos que nacerían después.

Tú has nacido como el gorrión, libre, y con ganas de volar a toda hora, y ese constante “te quiero, te quiero” te agobiaba. Aquellos celos infundados te llevaron casi a la locura, y necesitabas romper barrotes y escapar.

Gritabas que te abrieran puertas y ventanas, necesitabas la luz del sol y que el fresco aire del Levante besara tus mejillas. Llorabas e implorabas que no pensara más en ti, que tú no servías para vivir en una cárcel de oro. Pero ¡ay, amiga!, cuando uno bebe del cáliz del buen vino, ya todo te parece amargo de hiel; y al abandonar aquella cárcel de oro, y recorrer los viejos caminos que ya recorrieras antes, ahora tus pies tropiezan con los guijarros, tus volantes se enredan con las zarzas, y aquellos nardos y rosas que te sonreían ayer hoy te parecen cardos punzantes.

¡Cómo cambian las cosas, gitanilla! Ahora, nuevamente una pordiosera, llamas desesperada al carcelero y le pides que te encierre de nuevo. Necesitas de sus “te quiero, te quiero” y hasta de sus infundados celos. Y maldices hasta la hora en que pedías libertad; aseguras que a una fragua te echarías si tras purificada él te volviera a querer. Noche y día suplicando es mucho para ti; has dejado de ser jilguero, aborreces la libertad, y quieres estar de nuevo entre fuertes barrotes, de oro, de acero o de hierro.

¡Pobrecilla!

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[EL POSTIGUET]

EL TREN BOTIJO

Desconozco si ustedes han oído alguna vez hablar del “tren botijo”. Así eran conocidos aquellos trenes de vapor, a principios de 1900, que soltaban unas carbonillas que si abrías la ventana y te daban en un ojo, te lo amorataba y estabas todo el verano sin poder ver.

Eran unos trenes que al llegar el verano discurrían desde la meseta, concretamente desde Madrid, hacia las playas de Alacant, en especial la de El Postiguet, con aguas tranquilas, limpias, transparentes y arena fina... Como pueden imaginarse tardaban una eternidad, alrededor de 12 horas, y sin frigoríficos, artilugios que eran desconocidos en aquella España, la gente refrescaba la garganta y aplacaba la sed con agua de unos botijos de barro cocido que colgaban en las ventanillas para airearlos. De ahí les vino el nombre.

Hoy de nuevo han llegado los trenes completos de ciudadanos del centro peninsular ávidos de tomar el sol levantino y bañarse en el cálido Mediterráneo, pero ya no hay botijo en las ventanillas. Hoy son llamados AVE, rápidos, un poco más de dos horas, confortables, con aire acondicionado, y unos vagones-bar bien surtidos de refrescantes bebidas que hacen que el viejo mote ya no sirva ni se conozca.

Pues a bañarse, a ponerse morenos, o rojos como tomates, y a pasarlo bien…

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[EL POSTIGUET]

¿LE GUSTARÍA SORPRENDER A SUS AMIGOS?

¿Quiere sorprender a sus amigos en sus reuniones? Le propongo un juego de ilusionismo que podemos llamarle también, transmisión del pensamiento. Lea atentamente:

ILUSIONISMO

Dé a escoger a un espectador tres cartas del mazo de una baraja. Una vez escogidas deje el mazo restante sobre una mesa cara hacia abajo, y enseñe las tres a todos los asistentes. Usted también ha de ver qué cartas son. A continuación las meterá en un bolsillo de su chaqueta, y pedirá a la persona que las escogió que piense en elegir una de las tres.

Dígale que piense sólo en una, y que por favor no le mienta.

Cuando le diga que ya ha elegido una de las tres, usted meterá la mano en el bolsillo y sacará una de las tres que metió, que la colocará sobre el mazo restante, quedando en su bolsillo por lo tanto dos. Adorne este acto con palabras, como por ejemplo, “esta que acabo de dejar sobre el mazo sé que no es”. Es muy importante en todo juego conversar para que los espectadores se vayan distrayendo. Siga insistiendo en que no cambie de opinión, y ahora sacará otra carta de su bolsillo que tiene usted la seguridad que no es la elegida.

Con solo una en el bolsillo pida que le diga qué carta eligió, una vez lo diga en voz alta, usted sacará la tercera carta de su bolsillo que será, sin duda LA ELEGIDA.

¿Difícil? Pues no, es la cosa más sencilla del mundo aunque sorprenda y mucho. ¿Le digo cómo ha de hacerse? Pues pídamelo.

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[EL POSTIGUET]

¿CÓMO LO SOLUCIONAMOS?

Hace unos cinco siglos, que ya son años, llegaron a España unas personas, no sé si de Egipto o de dónde, los que hoy conocemos como gitanos.

Cinco siglos son muchos años como digo, tiempo más que suficiente para haberse integrado en nuestra cultura, y si es necesario habernos transmitido parte de la suya, por desgracia no ha sido así. Aparentemente están integrados, pero la sociedad no consiste en personas de venta ambulante, que es primordialmente a lo que se dedican, o el baile o el cante, que en ello también destacan, la integración debiera notarse y ser efectiva si viéramos gitanos (que no tienen porqué renunciar a su etnia) en la enseñanza (maestros, profesores, catedráticos); en la abogacía (abogados, fiscales, jueces, notarios); en las fuerzas del orden (policía urbana, nacional, Guardia Civil); en la milicia (tierra, mar, aire…); en la medicina (médicos, enfermeros), en la industria (emprendedores en todas las facetas), o trabajadores por cuenta ajena en todos los ramos de la misma (comercio, restauración,…); o en el periodismo (presentadores de televisión, comentaristas de prensa); escritores (novelistas, historiadores, filósofos) No, no es fácil de encontrarlos, y gitanos en España actualmente residen unos 800.000.

¿Por qué digo esto? Por que hoy otro gran contingente de personas de otros lugares nos están llegando, en especial árabes, y no se les ve integrarse. Viven su vida aparte, suelen residir en barriadas que hacen suyas, y me da que pensar que pasarán 500 años como con los gitanos y la integración será nula.

Y creo que debiera pensarse en que no sea sí. Si el número de llegados va en aumento, o por reglas naturales de la vida en su situación van creando familias y nuevos ciudadanos se incorporan a nuestra sociedad, no hay que cometer el mismo error que con los gitanos (no sé si por parte de la etnia gitana o nuestro de rechazo). Si residen aquí han de sernos necesarios en todos los órdenes de la vida, en el comercio y la industria, en la enseñanza y la sanidad, en la abogacía y la política, en el control del orden público…

¿Seremos capaces? ¿Serán capaces ellos? ¿Habrá un entendimiento?…

¿Qué piensan ustedes ante el problema? porque problema lo es sin duda.

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[EL POSTIGUET]

LOS VALORES HUMANOS, SOLO EN HUMANOS

Se llama José Mayans, posiblemente ustedes no sepan nada de él, y yo ni le conozco, pero en una sociedad donde todo lo negativo se magnifica, quiero hablar de este hombre y de su extraordinario comportamiento.

Es un entrenador de fútbol infantil, el Atlético de San Blas, un barrio de Alacant, y se estaba jugando el final del campeonato. Mientras se jugaba el último partido en su propio campo, observó que un niño, un jugador del equipo rival, lloraba desconsoladamente en el banquillo. Pese a la importancia del encuentro se desentendió de él y fue a preguntar qué le pasaba. El niño, entre sollozos, le dijo que unos espectadores lo estaban insultado, llamándole entre otras cosas “gordo”.

Mayans no se lo pensó dos veces, y pidió al árbitro que parara el partido. Cruzó todo el campo y de la mano del niño se acercó a la grada donde estaban los que lo insultaban. Localizó a los espectadores, seguramente seguidores de su propio equipo, y les exigió que inmediatamente abandonaran el recinto o él daba por terminado el encuentro aunque perdiera el partido y el título. El resto de espectadores, al darse cuenta de la acción del entrenador, irrumpió en aplausos para él y pidiendo que los insultadores abandonaran el campo. Éstos lo abandonaron entre el abucheo de los demás espectadores.

«Lo tenía muy claro, si no salían los que había insultado al niño yo no ganaba la Liga porque el partido se suspendería inmediatamente», señaló el técnico alicantino «Son niños de 9 y 10 años, eso no se puede permitir y menos en mi casa, trabajamos los valores y somos un equipo ejemplar, ni siquiera hemos visto tarjetas amarillas», expresó el entrenador y fundador del Atlético San Blas. La acción sucedió durante el último partido de la liga benjamín entre el Atlético San Blas y el Playas de Alicante.

Al final el San Blas ganó el partido, creo que por 6 a 2, y el campeonato. Qué gran diferencia ¿verdad? entre este noble hombre, que no merece ser noticia destacada en los informativos de carácter nacional, y el que entre profesionales que ganan millonadas, da la orden de lanzar otro balón al césped para que el equipo contrario no pueda lograr gol en un contraataque.

¡Qué gran diferencia con el entrenador profesional argentino Bilardo, que dirigiendo al Sevilla dijo a su masajista cuando éste intentó socorrer a un jugador del equipo contrario que cayó lesionado: "¡Písalo, písalo! ¡Al enemigo, ni agua!"

Juzguen ustedes

*

[Logan]

Tú lo has dicho unos ganan millones y los niños nada. El dinero siempre por medio.

Algo se empieza hacer, creo que por insultar a VInicius también se paró un encuentro. Y creo que también se multan a los campos dónde suceden casos similares. Los clubs también expulsan a espectadores que se pasan de la raya.