La vida es sueño.

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Atila
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La vida es sueño.

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Fragmento de "la vida es sueño" del escritor español Pedro Calderón de la Barca (Madrid, 17 de enero de 1600 - Madrid, 25 de mayo de 1681)
***
Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.
... Despierta! ...
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Col. Rheault
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Re: La vida es sueño.

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Soneto III, de Garcilaso de la Vega

La mar en medio y tierras he dejado
de cuanto bien, cuitado, yo tenía;
y yéndome alejando cada día,
gentes, costumbres, lenguas he pasado.

Ya de volver estoy desconfiado;
pienso remedios en mi fantasía;
y el que más cierto espero es aquel día
que acabará la vida y el cuidado.

De cualquier mal pudiera socorrerme
con veros yo, señora, o esperallo,
si esperallo pudiera sin perdello;

mas no de veros ya para valerme,
si no es morir, ningún remedio hallo,
y si éste lo es, tampoco podré habello.
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Re: La vida es sueño.

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“Diógenes y la muerte” relato breve de Heinrich von Kleist (Lunes Cultural)
por elosoblindado

Para este lunes cultural traemos el relato breve "Diógenes y la muerte" de Heinrich Wilhelm von Kleist (Fráncfort del Óder, Brandeburgo; 18 de octubre de 1777 - Berlín, 21 de noviembre de 1811). Poeta, dramaturgo y novelista alemán. Es considerado uno de los principales autores dramáticos del romanticismo alemán. Tuvo un ideario nacionalista de principios de siglo XIX y quedo gratamente impresionado por la resistencia de la ciudad de Zaragoza en 1808 contra el ejercito francés de Napoleón I. (Conocido como Los sitios de Zaragoza) componiendo un poema homenaje al general José de Palafox.

***
Un día le preguntaron a Diógenes dónde quería que lo enterrasen al morir.
-Quiero que me dejen tirado en el campo -respondió.
-¡Cómo! –intervino alguien presente-. ¿Quieres que te devoren los pájaros y los animales salvajes?
-Que me dejen con mi bastón, así podré ahuyentarlos.
-¡Ahuyentarlos! -exclamó otra persona-. Si estás muerto, no sentirás nada.
-Entonces –dijo Diógenes-, qué importa que los pájaros me devoren.

FIN

Recientemente vandalizada la estatua de Heinrich Wilhelm, situada en Viktoria Park en Berlín.
elosoblindado | 3 augusti, 2020 kl. 20:05 |
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Re: La vida es sueño.

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Aristóteles dijo… (La cita del domingo)
por elosoblindado

"Algunos hombres son libres por naturaleza; otros, por naturaleza, esclavos"

Aristóteles. Erudito polímata. Filosofo y científico griego. A la largo de su vida escribió más de 300 obras, en las que desarrolló todas las ramas del saber: física, metafísica, ética, biología, zoología, astronomía, política… Sus ideas han ejercido gran influencia sobre el pensamiento y la historia intelectual de Occidental. Es considerado junto a Platón, del cual fue discípulo, padre de la filosofía occidental.
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Re: La vida es sueño.

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Francisco de Quevedo.

Miré los muros de la patria mía...

Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo; vi que el sol bebía
los arroyos del yelo desatados,
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurtó su luz al día.

Entré en mi casa; vi que, amancillada,
de anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte.

Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.
... Despierta! ...
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Re: La vida es sueño.

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AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE


Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.


Francisco de Quevedo
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que buen tema
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“Como un Amadís de Gaula” poesía de Federico de Urrutia (Jueves Cultural)
de elosoblindado

Federico González Navarro (1907-1988), más conocido por su nombre de pluma Federico de Urrutia. Fue un poeta y propagandista español que formó parte del círculo de poetas en torno a José Antonio Primo de Rivera. Jefe de prensa de Falange Exterior, redactor jefe de Vértice y autor de varios libros. Destacamos, en su vertiente germanófila y pro-ns, "La paz que quiere Hitler" (1939) y "Poemas de la Alemania eterna" (1940). Para este Jueves Cultural traemos la poesía "Como un Amadís de Gaula".
***
COMO UN AMADIS DE GAULA

¿Dónde está la mano blanca
Que en mi camisa bordaba
Suspiros sobre el azul
Con hebras de sangre y plata?

Sus lirios de carne joven
los ha devorado el alba..

¿Dónde estará aquella novia
que en los senos ocultaba
mi pistola de escuadrista,
cuando en la calle asustada
las hoces y los martillos
por las esquinas rondaban?

¿Dónde están aquellos ojos,
espejo de mi esperanza?
Sus ojos de verde llanto
Los ha devorado el alba.

Cayó en la Casa de Campo
por mi amor asesinada,
perfumada de encinares
y brisas de madrugada.

La mataron - porque era
falangista y me adoraba-
cinco fusiles del odio
que en su pecho me buscaban.

La muerte – banderas rojas –
por el encinar vagaba
- tibias con medias de seda -
vestida de miliciana.

Mi nombre se hizo lamento
al salir de su garganta.
… Y nadie cerró su ojos
… y nadie sintió sus lagrimas.

Mañanitas del Retiro,
domingos de la montaña,
noches de alegres verbenas,
tardes de la Castellana.
¡Todo se acabó aquel día
madrileño, con el alba!

¿Dónde están aquellos labios
que mis heridas besaban?
¿Dónde está la mano blanca
que en mi Camisa bordaba?

Los dientes de mi puñal
la buscan en las batallas.
Y cuando el plomo desgarre
la Camisa Azul bordada
por los lirios de sus manos,
con hebras de sangre y plata,
Caballero sobre el Sol
por el Cielo iré a buscarla
con cinco Flechas de luz
como un Amadís de Gaula.
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Aniversario ilustre: Francisco de Quevedo y Villegas ¡Nuestros Grandes!
por elosoblindado

Nace en Madrid un 14 de septiembre de 1580. Noble, político y uno de los más grandes escritores de la historia de la literatura española, perteneciente al Siglo de Oro, y autor destacado de la literatura universal.
Hijo de una familia de hidalgos de origen cántabro, nació con serias deformidades en los pies y miope, por lo que su infancia fue solitaria e infeliz, rodeado de la nobleza y gentes potentadas de la sociedad madrileña, su madre era dama de la reina, y su padre, secretario de la hermana del rey Felipe II, María de Austria, tuvo que soportar las burlas de otros niños, lo que le llevó a refugiarse en la lectura.
Mostrando de forma precoz su gran inteligencia fue enviado a estudiar al Colegio Imperial de la Compañía de Jesús, y posteriormente a la Universidad de Alcalá de Henares, donde estudió Teología, sin llegar a ordenarse, y lenguas antiguas y modernas.
En una estancia de la Corte en Valladolid circularon los primeros poemas de Quevedo que parodiaban a los de Luis de Góngora. El poeta cordobés lo detectó con rapidez, y comenzaron sus ataques contra Quevedo, con una serie de poemas a los el agraviado también contestaría. Este fue el comienzo de una enemistad que no terminó hasta la muerte del cordobés.
Sin embargo diversas fuentes dudan de esa famosa enemistad, y sostienen que esas controversias eran ejercicios habituales en la poesía barroca; sí existía una sustancial diferencia es sus respectivas obras entre el estilo conceptista de Quevedo y el culteranismo de Góngora.
Góngora nunca nombra a Quevedo y las atribuciones de las sátiras de uno y otro son bastante dudosas; a la muerte de Góngora, Quevedo era un escritor casi inédito.
La obra poética de Quevedo, que está constituida por unos 875 poemas, aproximadamente un 40% de ellos son satíricos. La primera impresión de sus poemas tuvo lugar en 1605, en la antología conocida con el nombre de «Primera parte de las flores de poetas ilustres de España».
Ostentó los títulos de: Señor de La Torre de Juan Abad y Caballero de la Orden de Santiago.

Murió en Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, el 8 de septiembre de 1645.

Dejamos uno de sus más renombrados sonetos:

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera

mas no, desotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fria,
y perder el respeto a ley severa.

Alma que ha todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.
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Romance del caudillo innombrable. Por José L. Antonaya.

*Antes de que sea delito, leed este poema*


La banda de Pedro Sánchez
y sus cuarenta ladrones
sigue teniendo al Caudillo
entre sus preocupaciones.
Franco les aterroriza
y puebla sus obsesiones
de terrores infinitos,
de ansias y tribulaciones
que a los pijos perroflautas
les encoge los cojones.
Franco no ha muerto hace años.
Franco vive en las menciones
obsesivas y dementes
de esta panda de cabrones.
Como el Cid a la morisma,
pone en fuga a batallones
y, aterra, después de muerto,
a marujas y a cagones.
Por eso será delito
hablar bien de sus acciones
y decir que hizo pantanos
será causa de prisiones,
de severos latigazos,
galeras e inquisiciones.
Serán pecados terribles
algunas afirmaciones
como decir, por ejemplo,
sin disimulos blandones
que, mal que pese a estos mierdas,
Franco le echó dos cojones
y hubo una España sin paro,
sin políticos ladrones,
sin taradas de ministras
ni ministros maricones.
Será pecado mortal
recordar las procesiones
en las que curas y obispos,
hoy tan progres y masones,
lo llevaban bajo palio,
y le daban bendiciones.
La ley mordaza que trama
esta banda de mamones
castiga que se recuerden
los logros y galardones
de Franco en su devenir
así que, por precauciones
elementales, hablemos
sólo de equivocaciones
y recordemos, con pena,
que si tenemos borbones
es porque lo quiso Franco
que también dejó marrones
y no estaba fino cuando
gestionó sus sucesiones.

https://elcorreodeespana.com/libros/780 ... onaya.html
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“Soleiada” de Joan Maragall

por elosoblindado

Joan Maragall i Gorina nace en Barcelona el 10 de octubre de 1860. Considerado uno de los padres de la poesía modernista catalana. Su obra manuscrita se conserva en el Museo Maragall, alojado en su casa familiar de la calle de Alfonso XII de Barcelona. Tradujo a Goethe, Nietzsche y Novalis introduciendo así en Cataluña una gran parte de la poesía y literatura del romanticismo alemán. Uno de sus nietos Pascual Maragall, que fue presidente de la Generalidad de Cataluña. Murió en Barcelona, el 20 de diciembre de 1911.


Dejamos para su lectura su poema "Soleiada":

En una casa campesina había
una doncella que tenía
los diecisiete años de amor, y era tan bella
que decían de ella:
«Es una moza como un sol.»
Ella bien sabía
el parentesco que con él tenía:
porque cada mañana,
de par en par abierta la ventana,
con su fuego ambarino y mañanero
le llenaba su cuarto por entero,
y ella, toda desnuda, con delicia,
se entregaba al fulgor de su caricia.
De tanto darse a estas tan dulces mañas,
el sol se le quedaba en las entrañas
y bien pronto sentía
un ardor que en su seno se movía.
«Adiós los míos y mi casa amada:
me voy al mundo, por la luz preñada.»
Abandonada y sin hogar
por la comarca comenzó a vagar.
Alegre como un pájaro volando,
iba sola cantando:
«Yo me soy la alborada,
pues llevo dentro el sol y soy rosada,
mis cabellos rojean,
mis ojos centellean,
mis labios bermejean,
llevo en frente y mejillas su color
y en el pecho su ardor:
toda yo soy claror contra claror.»
La gente que la oía
se paraba admirada y la seguía:
la seguía por el llano y la montaña
para escucharle su canción extraña,
que poco a poco la iba embelleciendo.
Que su hermosura era cabal sintiendo,
dijo: «Mi hora ha llegado.»
No canto más y, hallándola a su lado,
entró en una cabaña que allí había.
La gente que en aquel entorno estaba
sólo veía un resplandor y oía
los gritos de dolor que ella lanzaba.
Las grietas de la puerta, de repente
lucieron como estrellas fuertemente.
En seguida se alzó una llamarada,
toda la gente huyó de allí aterrada,
y en la gran soledad sólo quedaba
un niño igual que el sol, que caminaba
y decía, subiendo por la sierra:
«Vengo a juntar al cielo con la tierra…»

Joan Maragall

Poema original en catalán:

En una casa de pagès hi havia
una donzella que tenia
els disset anys d’amor; i era tan bella,
que la gent d’aquell volt
deien: «És una noia com un sol».
Ella prou la sabia
la parentela que amb el sol tenia:
que cada matinada
per la finestra a sol ixent badada
l’astre de foc i ambre
li entrava de ple a ple dintre la cambra,
i ella nua, amb delícia,
s’abandonava a la fulgent carícia.
De tant donar-se a aquestes dolces manyes
va ficar-se-li el sol a les entranyes,
i ben prompte sentia
una ardència dins d’ella que es movia.
«Adéu, la casa meva i els que hi són:
jo prenyada de llum me’n vaig pel món».
De tots abandonada,
va començar a rodar per l’encontrada.
Estava alegre com l’aucell que vola,
cantava tota sola,
cantava: «Só l’albada
que duc el sol a dins i en só rosada.
Els cabells me rossegen,
els ulls me guspiregen,
els llavis me robiegen,
en les galtes i el front tinc el color
i al pit la gran cremor:
tota jo só claror contra claror».
La gent que la sentia
s’aturava admirada i la seguia:
la seguia pel pla i per la muntanya
per sentir-li cantar la cançó estranya
que l’anava embellint de mica en mica.
Quan ella va sentir-se prou bonica,
va dir: «M’ha arribat l’hora»,
va parar de cantar, i allà a la vora
entrava a una barraca que hi havia.
La gent que a l’entorn era
sols veia un resplendor i sols sentia
el gemec poderós de la partera.
De sobte, les clivelles
del tancat van lluir igual que estrelles.
De seguit s’aixecà gran foguerada,
tota la gent fugia esparverada,
i en la gran soletat només restava
un nin igual que el sol, que caminava
i deia tot pujant amunt la serra:
«Jo vinc per acostar el cel a la terra…».

Joan Maragall
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Friedrich Nietzsche poeta.

CANTO DE ZARATUSTRA
Hombre, ¿no escuchas con atento oído
lo que te dice la profunda noche?
Yo dormía, dormía, más de pronto
me desperté de mí profundo sueño…
El mundo es muy profundo, más profundo
de lo que te parece al ser de día.
Profundo es su dolor. Oh, la alegría
es más profunda aún que todo duelo.
¡Pasa!, dice el dolor; más la alegría
siente el ansia inmortal de una profunda
eternidad y aspira a ser eterna.
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A un bujarrón.

Por Francisco de Quevedo y Villegas.

Aquí yace Misser de la Florida,
y dicen que le hizo buen provecho
a Satanás su vida.
Ningún coño le vio jamás arrecho.
De Herodes fue enemigo, y de sus gentes,
no porque degolló los inocentes,
mas porque, siendo niños, y tan bellos,
los mando degollar, y no jodellos,
pues tanto amó los niños, y de suerte
(inmenso bujarrón hasta la muerte)
que si él en Babilonia se hallara,
por los tres niños en el horno entrara.

¡Oh tú, cualquiera cosa que seas,
pues por su sepultura te paseas,
o niño o sabandija,
o perro o lagartija,
o mico o gallo o mulo,
o sierpe o animal que tengas cosa
que de mil leguas se parezca a culo:
Guárdate del varón que aquí reposa,
que tras un rabo, bujarrón profundo,
si le dejan, vendrá del otro mundo!

No en tormentos eternos
condenaron su alma a los infiernos;
mas los infiernos fueron condenados
a que tengan su alma y sus pecados.
Pero si honrar pretendes su memoria,
di que goze de mierda, y no de gloria;
y pues tanta lisonja se le hace,
di: «Requiescat in culo, mas no in pace.»
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